Il ya des questions existentielles dans la vie : par exemple, comment fait-on entrer le dentifrice dans le tube ?

Attention, billet morbide, triste et pas drôle ! Ame sensible s'abstenir !

Encore une mauvaise nouvelle. Notre garagiste préféré est mort. D’un accident de voiture. Quelle ironie morbide qu’un garagiste qui meure dans une voiture ! Ironie pas drôle. La nouvelle m’a fait l’effet d’un coup de fouet. Oh, ce n’était pas un ami. Juste une figure du bout de la rue, le genre de type qui rend toujours service, la clope au bec et l’humour dans l’œil. Le genre avec qui on échange toujours deux mots chaque fois qu’on passe, qui prend des nouvelles de l’HommeDesBois lorsqu’il est loin, du genre qui rigole à chaque fois qu’il entend Mini Schtroumpf citer toutes les marques de voitures. Si la nouvelle me chagrine autant, c’est par sa brutalité. Et je me rends compte que de toutes les morts, celle par accident de la route est celle qui me choque le plus.

En fait, je m’aperçois que c’est la mort que je côtoie le plus. Déjà parce que pendant 12 ans j’ai fait des milliers de kilomètres. Donc les accidents de la route, j’en ai vu plus que mon quota. Celui du petit connard ivre, en 306 tuninguée à mort,  qui double toutes les voitures sur le périph parisien et qui finit sur le toit, de l’autre côté de la barrière. Celui du motard qui essaie de s’insérer dans la circulation et qui termine sous un sac blanc, la main toujours accrochée à la poignée de vitesse de sa bécane. Celui, en Inde, de la belle Ambassador qui a fini dans la rivière. Bref, des accidents, j’en ai vu plein. Du coup, je me trimballais systématiquement avec des couvertures dans le coffre, des bouteilles d’eau, et le gilet fluo, bien avant qu’il ne soit obligatoire.

Et puis, il y a ceux que l’on ne voit pas, mais que l’on apprend. Par téléphone, la plupart du temps. Ces accidents là me marquent encore plus parce qu’ils touchent des gens que je connais. Je redoute ces coups de fil. Celui de ma mère qui m’apprend l’accident d’une amie de ma frangine, tuée en voiture à cause d’un connard qui changeait son CD, en même temps qu’il allumait sa clope et tenant le volant. On se demande encore comment il faisait. Celui de la mère d’un jeune que l’on devait prendre en formation. La mère m’avait laissé un message sur mon répondeur, pour me demander de ne pas lui envoyer les papiers de la formation, pour ne plus avoir de courrier qui arrive au nom de son fils.  Et puis il y a les accidents que l’on apprend par hasard. Comme celui du gamin du bout de la rue (l’autre bout de la rue. On meure vite dans cette rue !). Il avait grillé un feu en mobylette. 15 ans étalé sur la chaussée, finalement, ça ne fait pas grand-chose ! On l’a appris parce que selon la coutume gitane, les proches ont brulé les affaires du mort. Plus de 100 personnes toute la nuit dans notre petite rue, sans un bruit, sans un cri, ça surprend !

Ces morts là me brutalisent, me renversent. Les morts sont dures pour ceux qui restent, quelles qu’elles soient. Mais les morts par accident de la route me paraissent encore plus dures. Comme si on pouvait établir une hiérarchie dans la mort. Je me dis que les suicides sont voulus. Ils sont tout aussi brutaux que les accidents, mais ils résultent d’une volonté. Les maladies sont inévitables. Qu’elles soient brusques, comme un arrêt cardiaque ou une rupture d’anévrisme, ou bien plus longues, comme les cancers. Je les trouve du coup plus « supportables ». Mais pas les accidents de la route.

Forcément, à faire beaucoup de route, j’y ai pensé souvent, autant pour les autres que pour moi. Je suis une mamie au volant. Je respecte toutes les limitations, les règles de conduite. Ca ne me prémunit pas contre les accidents que je pourrais subir, mais ça limite ceux que je pourrais créer. Je me dis que si je devais choisir ma mort, je préfèrerais celle d’Henry Salvador : une rupture d’anévrisme brutale et indolore après 91 ans de vie bien remplie ! Je vous l’avais dit, c’est un billet morbide !

Ré-édition d'un article paru le 18 août 2007. Juste pour le fun !


J'ai craqué. J'avoue, j'ai craqué. J'ai hésité longtemps : j'ai une famille, des enfants,un boulot... Il m'a fallu plusieurs rencontres. Mais j'ai cédé. J'en avais trop envie.

Au départ, ça a été juste un regard et quelques mots. On échange un sourire, des paroles banales. C'est moi qui ai fait le premier pas. Puis je suis revenue. Il m'a reconnue. Il m'a souri. On engage la conversation l'air de rien. Il a l'air d'attendre. Il ne veut pas me forcer la main. Il a de jolis yeux noisettes. Une petite barbiche. Il est nettement plus jeune que moi. Peut-être un brin ironique, lorsqu'il sent mon hésitation.
- "Ca ne vous engage à rien. Juste une fois."
C'est vrai que j'en ai envie. Il doit le comprendre. Il me laisse mariner le salaud !
Puis on fixe un rendez-vous. Un vrai. Le premier...et peut-être le dernier. C'est dans deux jours. J'angoisse mais je suis joyeuse. Comme libérée. C'est vrai après tout que ça n'engage à rien. Je pourrais ensuite partir, ne jamais revenir. Il ne viendra pas me chercher, c'est sûr. Et c'est plutôt bien. J'ai un petit pincement de coeur en pensant à mes enfants. C'est du temps que je leur vole, que je ne passerais pas avec eux. Mais la pensée de mon rendez-vous me fait chasser cette idée.

La veille du jour fatidique, angoisse. J'ai rien à me mettre ! Quelle fille n'a jamais dit ça. Il faut que je trouve quelque chose. Vite ! Il me faut quelque chose de simple, mode et cool à la fois. Il ne faut pas que l'on se rende compte que j'ai fait des efforts exprès. j'ai ma fierté après tout ! Je courre les magasins. J'ai pas les moyens de mettre une fortune dans une nouvelle tenue, alors je farfouille les rayons pour dénicher la perle rare qui me fera toute belle. Parce qu'évidemment, je veux être belle. Pasenvie d'avoir l'air d'un sac. C'est important le regard des autres. Surtout une première fois.

Que vais-je mettre en dessous ? String ou culotte ? Je vais me déshabiller. Les dessous sont importants aussi. Un string, c'est joli, mais ça fait peut-être un peu pétasse. La culotte, c'est plus confortable, mais c'est moins sexy. Après hésitation, j'opte pour une jolie culotte en coton,simple. Genre petite fille innocente que je ne suis pas.
Arrive la phase épilation. Pourquoi les femmes ont-elles autant de poils et autant envie de les enlever ? Cire, appareil électrique, pince à épiler, pendant deux heures, je traque le moindre poil, seule dans ma salle de bain. Inspection finale : les jambes, c'est OK. Le maillot, version brésilien. Juste la petite touffe qui va bien, invisible même sous le string le plus mini. Les aisselles, ça peut aller.je fignole à la pince à épiler. Je déteste les bras qui se lèvent avec la moumoute en dessous. C'est un tue l'amour. Tout est nickel. Jeme sens jolie.

L'heure du rendez-vous approche. Vite, une bonne douche. Je sais que je vais en prendre une après, mais je ne veux sentir que le propre avant d'y aller. Quitte à prendre trois douches dans la journée. Du déodorant. On transpire beaucoup la première fois. Les autres aussi d'ailleurs. Mais allez savoir pourquoi, la première est toujours la plus intense. Je me tartine, je suis prête.

C'est presque l'heure. Je suis en avance. Je ne voulais pas arriver en retard. Je sais, il faut parfois se laisser désirer. Je m'en fous. Je regarde l'escalier. C'est en haut. Il sera là, je sais.  Il attend. Je grimpe les marches. Il me regarde arriver. Il me sourit. Yeux noisettes. Petite barbiche. Il me tend ma carte de visiteur au club de gym.
- bienvenue , BBK. J'espère que votre cours d'essai va bien se passer.

Flore ne va pas bien. Elle ne le dit pas, mais je le sens. Elle porte un nom de fleur, elle est frêle comme un jeune saule, souple comme une liane, tendre comme une pousse d’herbe. Une fille-fleur, fraiche comme le printemps. Elle se pose dans un coin de la classe, elle fait un sourire et on ne l’entend pas plus qu’une brise d’été. Et là, je sens qu’elle ne va pas bien. Elle parait toujours frêle, souple, tendre. Mais la fleur en elle semble se racornir, comme brulée. Pourtant, elle fait toujours le même sourire, elle s’assoit toujours à la même place, on ne l’entend toujours pas plus que ça. Elle a été absente toute la semaine dernière. Et là, elle semble fatiguée, comme si une partie de sa fraicheur s’en était allée.

Ce n’est pas dans mes habitudes d’interroger mes élèves. Leur vie ne me regarde pas. Je me suis contentée, lorsqu’elle m’a montré son carnet de correspondance où était inscrit le motif de son absence : maladie, de lui demander si elle allait mieux. Elle m’a répondu : ça va, de sa voix nette et claire. Puis elle est retournée s’asseoir. Je la regarde du coin de l’œil pendant que je parle en cours. Au coin de sa bouche, je vois parfois un pli amer. Mais ce pli disparaît si vite, que je me dis que je rêve, que je l’ai imaginé. Pour une fois, je déroge à la règle. Pendant que tout le monde range ses affaires, alors que la sonnerie vient de retentir, je lui parle.

- Tu ne m’as pas l’air en forme, Flore. Quelque chose ne va pas ?

Elle me regarde à peine pour répondre que non, tout va bien.

Il y a des fois où on prend des initiatives sans pour autant savoir ce qui nous a poussé. J’ai suivi mon instinct, et mon instinct me disait de continuer. Je laisse ses camarades s’éloigner un peu.

- Je ne crois pas que ça aille, non. Tu as une tête de cadavre et un regard de déterrée. (bon, certes, j’exagère un peu !).

Elle lève la tête, surprise de mon langage.

- Arrête donc de me raconter des bourdes et de t’en raconter à toi. Quelque chose cloche, tu n’es pas comme d’habitude. Maintenant, si tu ne veux pas parler, ce que je peux comprendre, c’est ton choix, je n’insisterai pas. Mais ne me dis pas que tout va bien.

Elle hésite un instant. Puis elle me fait le sourire le plus standardisé qui existe et me jure que non, non, pas de problème, elle est juste un peu fatiguée. C’est tout. Là encore, va comprendre pourquoi, mon instinct me dicte mes mots. Ils sortent de ma bouche et je les entends, les comprends au moment où je les prononce.

- La dernière fois que j’ai vu une fille avec la tête que tu as, elle était enceinte.

Elle s’est arrêtée sur le chemin de la porte, pâle comme un linge.

- Vous allez le dire à mes parents ?

- Leur dire quoi, Flore ?

- Ben pour moi…

- Que veux tu que je leur dise ? Que tu as une sale tête en ce moment ? Je ne crois pas que ce soit suffisant pour ameuter le quartier…

- Non, je voulais dire, enfin, vous savez, quoi !

Non je ne sais pas. Non, je ne veux pas m’appuyer sur des suppositions.

- Leur dire que je suis enceinte.

Ca y est. Le mot est lâché. Il lui semblait si dur à sortir, et pourtant, elle a l’air tellement soulagée de l’avoir dit, comme si un poids énorme s’était retiré de sa poitrine.

- Qu’est-ce que tu veux faire ?

- Je ne sais pas.

Elle a l’air vraiment désemparée. Il n’y a pas trente six solutions, il y en a deux. Soit elle garde le bébé et un jour où l’autre, le plus tôt sera le mieux, il faudra le dire à ses parents, soit elle ne le garde pas, et ça veut dire avortement, hôpital, frais médicaux. Elle s’affole. Elle ne peut pas parler à ses parents. Elle est portugaise, son père surveille sa vertu comme il surveille ses pintes de bière, avec attention. S’il l’apprend, elle se fera tuer. J’ai déjà croisé son père, je la crois bien volontiers. En tout cas, elle se fera tabasser, c’est certain. Quant à l’avortement, elle est allée voir dans au premier hôpital venu. Elle savait ce qu'elle voulait. Elle se disait que l'avortement est autorisé en France, que l'on va comprendre son désarroi. Une infirmière l’a reçue à la porte de la maternité, sans même avoir la décence de la faire entrer dans la salle d’attente ou de la faire assoir, s’est contentée de lui demander de quand dataient ses dernières règles et de lui dire que de toute manière, c’était trop tard, elle n’avait qu’à se débrouiller toute seule. Elle était donc allée voir des gynécos en ville, mais tous lui avaient répondu, via leur secrétaire, que de toute manière, ils ne faisaient pas d’IVG. Démerdes toi ma belle !

Elle n’était pas en cours la semaine dernière parce qu’elle avait fait toutes les démarches. Elle avait prévenu la vie scolaire de son absence en se faisant passer pour sa mère. Comme c’est une petite nana sans problème, personne n’avait cherché plus loin. Mais maintenant qu’elle avait épuisé ce qu’elle pensait pouvoir faire, elle ne savait plus. Elle s’effondre en larme dans la classe. Elle me raconte alors tous les regards des infirmières qui l’avaient reçue, tous les sourires de commisération, le pli méprisant dans la bouche des médecins, l’air stupéfait de la secrétaire du cabinet d’analyses où elle avait fait un test et qu’elle était revenue voir parce qu’elle ne savait pas le lire. Tout sort d’un coup, le sac se vide. Elle raconte son impression d’être seule, si seule. Sans ses parents à qui elle ne peut pas parler. Sans son mec, qui veut bien lui filer de l’argent pour ses frais mais ne veut pas l’aider plus que ça, sans ses copines de classe qui la verraient comme une pute, une salope parce qu’elle a couché. Et la difficulté de devoir faire comme si de rien n’était, continuer les cours, les repas avec sa famille, alors que tout crie en elle. Aidez-moi, Madame, demande-t-elle. Aidez-moi.

Je ne peux pas l’aider toute seule. Je ne suis pas médecin. Je ne suis pas sa mère. Il faut faire vite, car si l'on attend, ce sera la Belgique, une grossesse bien entamée, plus dure à vivre et à faire passer. Je ne me pose pas la question de pro ou pas pro avortement. Ca n'est ni le lieu, ni le moment, comme ce n'est pas le lieu et le moment de parler de ce qu'elle aurait du faire avant, pour ne pas tomber enceinte. C'est juste une gamine qui est toute seule et qui a peur. Alors, j’ai parlé à la CPE, à l’assistant social. La CPE a couvert ses absences. L’assistant social l’a aidée dans ses démarches. Ma propre gynéco l’a reçue. Je n’ai pas eu les détails de la suite. Je l’ai simplement retrouvée quelques temps après à sa place, dans ma classe, frêle, souple, tendre, et de nouveau fraiche comme une brise de printemps mais avec dans l'oeil l'éclat de celle qui a croisé la gente humaine dans ce qu'elle avait de bon et dans ce qu'elle avait de mauvais.



Si Flore n'existe pas en tant que telle, toutes les démarches tentées, tous les éléments décrits sont rigoureusement vrais. Ils sont issus de l'expérience d'un certain nombre de Flore, plus ou moins jeunes, ayant eu plus ou moins de chance...